No dia seguinte, ninguém morreu.

Em uma reunião hoje pela manhã 

alguém disse sobre a possibilidade de as pessoas viverem para sempre, 

ainda no campo carnal,

imaginavam como seria problemático ter lugar pra todo mundo, 

então, claro, lembrei-me deste livro

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O título desta postagem  é a frase inicial de mais um espetacular livro de José Saramago.

'As Intermitências da Morte' é o seu nome.

Que (sara)mago das idéias e das palavras!!!!

Imagina o mestre como seria se a morte desse um descanso, e ambienta o fenômeno em uma monarquia com dez milhões de súditos, fronteiriça a três países, sem passagem para o mar, como se de repente, as pessoas daquele país, e somente daquele reino, parassem de morrer... E imagina as conseqüências que isso provocaria, nas casas funerárias, nos hospitais, na igreja, nas casas das pessoas que receberiam os moribundos que sobrassem dos hospitais, nas contas pecuniárias do governo, num Estado com um rei eterno, e mesmo no sub-mundo do crime, que certamente se aproveitaria da situação para faturar ainda mais!

E explica-nos a situação com seu estilo todo saramágico de escrever. Aliás, nos brindou nesse livro com uma descrição do seu estilo, de próprio punho, apensa a uma reportagem sobre uma carta escrita pela personagem principal do livro. Da carta, critica-se a caligrafia dispersa, mas

"como um defeito menor à vista de sua sintaxe caótica, da ausência de pontos finais, do não uso de parêntesis absolutamente necessários, da eliminação obsessiva dos parágrafos, da virgulação aos saltinhos, e, pecado sem perdão, da intencional e quase diabólica abolição da letra maiúscula...".

Bem, para qualificar melhor a 'confissão' do autor, a ausência não é apenas de pontos finais, e sim de qualquer outra pontuação que não seja o ponto ou a vírgula, afinal não encontrarás quaisquer pontos de interrogação, de exclamação, nem um mero dois pontos muito menos o simpático ponto e vírgula. E acresceria que a obsessão com a eliminação de parágrafos causa a criação de alguns daqueles entes com duas, três, até quatro páginas, num fôlego só, meandrando diálogos separados por meras vírgulas, causando em alguns momentos a necessidade de se relê-los inteiros para uma melhor percepção de sua idéia. E finalmente, informaria que não apenas as maiúsculas iniciais são eliminadas dos nomes próprios, mas também os números em si, destinados a aparecerem no texto apenas em suas descrições por extenso...

Brilhante!

Como também foi brilhante e emocionante a guinada no texto, em seu quarto final, quando parecia que a coisa fora solucionada, mas é retomada a todo vapor. Incrível como um livro que já estava maravilhoso, consegue ficar ainda melhor. Nesses últimos e surpreendentes capítulos, ele apresenta uma singela, ao mesmo tempo enorme homenagem à música, sua profundidade, sua extensão, seu poder de mudar o mundo. Emociona a relação de um homem com seu cão, de um músico com seu instrumento, de um solitário com sua solidão. Impressionou-me a passagem abaixo ...

"O homem moveu-se, talvez sonhasse, talvez continuasse a tocar as três peças de schumann e lhe tivesse saído uma nota falsa, um violoncelo não é como um piano, o piano tem as notas sempre nos mesmos sítios, debaixo de cada tecla, ao passo que o violoncelo as dispersa a todo o comprido das cordas, é preciso ir lá buscá-las, fixá-las, acertar no ponto exacto, mover o arco com a justa inclinação e com a justa pressão, nada mais fácil, por conseguinte, que errar uma ou duas notas quando se está a dormir."

.... em que descreve, de forma clara, a dificuldade, que eu sempre admirei, que é exprimir-se em um instrumento de cordas sem a providencial ajuda dos trastes, que delimitam os tons, como nos violões.

E só pra terminar, termino dizendo que o livro termina com uma frase terminal que me deixou terminantenmente arrepiado durante vários intermináveis minutos...

Agora entendo a declaração de Felipe ao recomendar o livro a mim: "Quando terminei, deu vontade de abraçar Saramago!".

Junto-me a ele nessa vontade.

Infelizmente, à época de sua recomendação, ainda poder-se-ia fazê-lo fisicamente, abraçar o escritor pessoalmente.

Agora, só quando nos encontrarmos no nosso lar...... se ele já não tiver voltado...

Um adeus nada violeta pra vocês (pra entender, só lendo o livro...)

Homero Doido Para Ler Mais Saramago Ventura